La Aurika (2da parte), cuento que aparece en el libro “Preámbulo para un suicida”

La Aurika, 2^da parte

 

Los tres forcejeábamos, ellas empujaban la Aurika hacia arriba, yo hacia abajo. Una me agredió, mi esposa la abofeteó. La Aurika cayó al piso. La policía llegó.

En la estación siguió la discusión al no ponernos de acuerdo junto al jeep, un oficial gritó para romper el nudo de palabras:

–Uno a uno, por favor, que no se entiende lo que dicen. ¡Si no se callan los meto en el calabozo!

Nos tranquilizamos. Una tregua. El oficial comenzó a darnos la palabra. Empezó por las portentosas mulatas llenas de alhajas. Pura caballerosidad, dijo.  Yo fui el último. Al parecer mi esposa y mi hija no existían para él.

–El dueño que enseñe la propiedad –ordenó.

–¡Ah, pero esos trastos viejos ya no tienen propiedad!, Si usted pidiera la propiedad de un aparato ultramoderno, vaya, un equipo de música como el que está en mi coche, por ejemplo –dijo una de las mulatas–, un trasto de estos se puede encontrar botado en cualquier esquina –aseveró risueña y coqueta.

El oficial sonrió. Intercambiaron sonrisas. ¡Vaya ricura de mulatas refinadas en el exterior! Eso debió pensar el policía. Mi esposa aprovechó el desliz emocional de la autoridad para contarle la historia de pujas y conflictos que antecedieron la compra de la vieja Aurika. Salió a colación la endemoniada reunión de méritos y deméritos donde hube de pelear duro contra mis compañeros de trabajo; la fábrica completa aspiraba a la única lavadora asignada.

–Muy interesante el cuento, pero ¿y la propiedad dónde está? –inquirió el oficial.

Sin pensarlo saqué de un bolsillo el vale de servicio del taller con la intención de mostrarlo:

–A usted no le he pedido nada –dijo molesto.

–Pero, oficial, mire este es el…

–No tengo que mirar nada, guárdese el papelito –ordenó.

Bajé mis manos y “el papelito”. Vaya papelito inútil, el que mi esposa puso delante del oficial.

–Esto no es lo que pido –dijo el oficial.

Por lo menos no se lo rechazó, pensé.

–Si no se ponen de acuerdo, van a tener que ir a juicio. 

Salimos de la unidad con las manos vacías. Nuestra hija lloraba. Las mulatas se quedaron rezagadas. Acogían cuanto beso le brindaran. ¡Vaya baboseo!

–¡Tú verás, mi amor, que estas hijas de putas te van a poner a lavar a mano!

–No acabo de entender, si tienen tanto dinero, ¿para qué quieren la Aurika? –preguntó mi mujer con el rostro entristecido.

–No entiendo lo que pasa, ni lo que nos pasará, pero vamos a tener que litigar nuestra vieja lavadora ante un juez, ¡cojones, con la cantidad de trabajos voluntarios que tuve que hacer para ganármela!

El día del juicio nos presentamos temprano en el pequeño local donde radicaba el Tribunal Popular de base o barrio, como algunos decían. Las dos mulatas llegaron justo a la hora de ser abierta la sala. Se desmontaron de una limosina marca Volvo, último modelo. Inmediatamente fueron rodeadas por una comisión de embullo. Las personas mascaban chicles, entre ellos, el oficial que nos había atendido en la estación. Un efluvio francés, se impuso en el recinto. Nuestro tibio olor a limpio se diluyó con la llegada de las dos mulatas refinadas en el exterior. Corroía todo lo que alcanzaba. El Juez se hizo esperar por casi una hora. Al irrumpir en la sala todos nos pusimos de pie. A la orden de sentarse, ocupamos nuestra posición. A continuación, leyó los papeles que estaban sobre la mesa y dijo:

–Al parecer hoy va a ser un día corto, ¿un solo litigio, Secretario?

–Sí –respondió el ayudante que lo miró nervioso o tal vez sorprendido.

Dos Alguaciles del Tribunal, apoyaron al Secretario con ademanes afirmativos.

–Que se acerquen los representantes de cada una de las partes –ordenó el Juez.

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